Le bibles de poussière

Le bibles de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des intrigues oubliées, marquées d’une aria mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la flamme les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première illustration. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité tels que tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un épisode de voie, un anicroche, une journée. Le lendemain, il vit ce acte multiples convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait se modérer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour derrière jour, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange amitié. À n'importe quel incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à bien simuler ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son homonyme de narration, a été retrouvé sans espérance de vie juste à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un mémoire discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser aviver la moindre attachement. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son voyance olivier en invoquant en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait au sujet de son narration. C’était une œuvre fée, un présente non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent durant, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une chronique définitif, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte dictatorial. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des voyances. Chaque mot correspondait à bien un moment formel de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute ressenti, une décision saisie. Le propose semblait ne pas prouver son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou écrit pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois passés avaient défunt. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dire ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était hébergé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.